Fyrir nokkrum mánuðum, í samvinnu við hryllingshöfundinn Rob E. Boley, stóð iHorror fyrir keppni. Sigurvegari keppninnar fengi persónulega hryllingssögu sem birt yrði hér á síðunni okkar. Augnablikið er loksins komið! Sigurvegari keppninnar okkar, Ian Murphy, svaraði röð spurninga um líf sitt og persónulegar hugmyndir hans um hrylling og Boley bjó til sögu til að passa fullkomlega við svör hans. Ég er ánægður með að kynna þessa Lovecraftian sögu fyrir alla lesendur okkar! Til hamingju, Ian!

Hangandi sól

eftir,

Rob E. Boley

Myrkur kvöldsins er að fjara út þegar hinir trúuðu koma til að drepa manninn sem áður var þekktur sem Murphy. Hann stendur nálægt enda langrar miðalínu sem teygir sig allt frá Nýja leikhúsinu að jaðri Lunar Acres - fljótandi vígi sem hýsir síðustu rusl mannlegrar menningar. Hann starir út í vatnið, heillaður af glitrandi blóði og veltir fyrir sér botni fortíðar og nútíðar.

Squishy fótspor þeirra skrá sig of seint. Þegar hann sveiflast og kastar upp olnboga, kafar ryðgað blað í öxlina á honum. Skörp kvöl brakar inni í sárinu. Hann nöldrar og stingur lófanum í andlit hettukonunnar. Hið óheyrilega höfuð smellpassar aftur á bak.

Grænt ljós skins skín á hreistrað andlitið. Hlífðargleraugu hylja augun. Hann þverar slönguna sem liggur frá nösum hennar að hálsgöllum. Grænblá blóðbogi um loftið. Hann hylur sverðið og notar árásarmann sinn sem skjöld. Eins og hann bjóst við, að minnsta kosti tvö ákæra í viðbót. Málmur hljómar gegn málmi.

Hans eigin hetta fellur afturábak og afhjúpar örhreinsaða hægri kinnina og löngu hnýttu flétturnar í skegginu sem þekur vinstri hluta andlits hans.

„Það er hálfgerður skegg!“ strákur æpir.

Margir í hópnum sem safnað er saman fagna. Nokkrir reyna að stofna söng en eins og þrjóskur logi sem tyggur blautan við tekur það ekki. Börnin horfa á grimm verk hans, augu full af undrun. Foreldrar þeirra kúpla leðurtöskur fylltar með vigt.

Lófar hans og fætur reyma reiðilega. Hann stingur og sneið í árásarmenn sína. Sverðið hans slær í gegn í trúarlegum hálsi. Það gurglar og hvæsir. Öxl hans öskrar þegar hann sveiflast og ristir aðra. Hann brestur í hálsi fyrsta árásarmannsins - sem nú blæðir úr mörgum stungusárum - en lætur ekki líkamann detta. Tími til að gefa mannfjöldanum það sem hann vill - og veita sér truflun. Hann færist á bak við fórnarlamb sitt, konu. Skiptir engu. Brjóst hennar gera það auðveldara að halda uppréttri. Hann jafnar blað sitt lárétt fyrir neðan kvið þess. Málmurinn er rifinn nálægt vörðunni og hann skafar hann upp.

Kældir vogir skjóta upp úr kvið tíkarinnar og afhjúpa föl hold undir. Vogin klappar á trébryggjuna og mannfjöldinn steypir sér fram í fögnuði og bölvar í einu. Hann skafar tvisvar sinnum í viðbót áður en hann lætur strípaða líkið stinga sér niður. Skiptir út hettunni og klæðir sverðið og stígur í burtu frá sjóðandi múgnum.

Skarpur sársauki blossar í bringu hans.

Og svo aftur.

Hann lítur niður.

Tvær þykkar hörpupinnar skjóta nú upp úr bringuvöðvunum. Einhver skaut hann aftan frá. Hinir trúuðu voru truflun fyrir hina raunverulegu árás, leið til að skola honum út.

„Jæja,“ segir hann og orðin eru þegar krydduð með blóði.

Þremur skrefum skrefum seinna hrasar hann af bryggjunni og skvettir í hafið. Þegar hann sekkur að neðan les hann málaðan borða sem breiddur er yfir strandgönguna í síðasta skipti. Í kvöld: Heimsframkvæmdastjóri Legend of Halfbeard!

Kúla sveimar um hann. Hann veifar sér að vatninu og fumlar í spjótin sem standa út úr bringunni og gerir litlar framfarir við hvorugt. Rólegt haf dregur hann niður.

***

Fyrir meira en ævi síðan vaknaði Murphy með eitthvað sleipt og þykkt vippandi í þörmum. Loftið lá salt á krítartungu hans. Hann hafði ekki munað eftir því að hafa drukkið svona mikið og samt var hann hér í sófanum en ekki í rúminu sínu klæddur aðeins rifnum baðslopp þar sem nokkur húðflúr gægðust forvitnilega út á þennan undarlega nýja dag. Hann reis upp á óstöðugum fótum og gólfið þvældist undir honum. Botn fótanna verkjaði eins og hann hefði gengið yfir heitt malbik. Helvítið?

Hann staulaðist haltrandi niður ganginn. Svefnherbergishurð hans - á móti baðherberginu - stóð opin. Ábendingar gærdagsins frá barnum lágu krumpaðar og dreifðar á gólfinu við hliðina á rykugum gítarhylkinu hans. Vösunum á gallabuxunum hans var snúið að innan eins og deniminn yppti öxlum „whatchagonnado.“ Hann hristi höfuðið. Þessir seðlar og mynt ættu að hafa verið að rækta í banka í stað þess að renna í gegnum fingur hans. Hann hafði aldrei verið góður með peninga. Þú drekkur of mikið og sparar of lítið, er það sem hún sagði áður en hún fór í síðasta sinn. Núna hér var hann í Kaliforníu og hún gæti allt eins verið í heimi. Það var fyrir árum og enn ásóttu orð hennar hann.

Aðeins ein hurðin á ganginum var lokuð, sú sem hann og Keith sambýlismaður hans leigtu gaur sem þeir kölluðu lokað inn. Hann mundi óljóst eftir að hafa verið hissa þegar hann fann hurðina opna þegar hann kom heim í gærkvöldi.

Vinkandi, stokkaði hann inn á baðherbergið og reyndi að einbeita sér að morgni helgisiðnum - horfa á The Daily Show, borða skál af Special K og lesa skrif gærdagsins. Honum fannst hann vera nálægur við þetta núverandi handrit. Þetta gæti verið sá sem endanlega borgar sig - sá sem gerir hann ríkan og frægan og fær honum hús rétt við hafið. Það eina sem hann vildi í raun var að sjá eina af sögunum sínum á hvíta tjaldinu. Peningarnir myndu heldur ekki skaða. Hús við ströndina. Hann vildi vakna með hafið við þessar dyr.

Gólfið sveiflaðist aftur. Hann greip um vegginn. Daufur sársauki sissaði í lófa hans.

„Jæja,“ sagði hann undrandi á korninu í röddinni.

Hann sneri lófanum á sér. Kjálkurinn féll upp. Hjartsláttur hans tók upp taumaðan pönk takt. Mjúkt hold af báðum lófunum bólgnaði upp eins og hann hefði fengið sér nýtt húðflúr, nema það var ekkert blek - aðeins hiti og eymsli. Hann hallaði báðum höndum og náði kannski örlitlum svip á einfalt en samt erlent tákn. Stílfærður X eða brenglaður stjarna. Hann hallaði sér að veggnum og skoðaði botn fótanna. Þeir höfðu líka sömu dularfullu eymsli og lyftu holdi. Maginn stundi. Helvítið?

Hann haltraði á salernið og pissaði og greip aðeins með fingurgómunum ef að þrengingin smitaði. Eftir að hann hafði skolað fór hann að speglinum og óttaðist að hann sæi upphófið hold á andliti hans. Sem betur fer skemmdu aðeins nokkrir dagar af skítkasti eiginleikum hans.

Hvað sem hafði komið fyrir hendur og fætur hans, þurfti það líklega að hreinsa. Hann kveikti í sturtunni. Vatnið lyktaði svolítið salt og var alls ekki heitt, en það þyrfti að gera. Hann klifraði inn og þvoði í gær af sér og hallaði sér allan tímann að flísunum. Svimi hans var ekki að batna en minningarnar í gærkvöldi voru að koma aftur.

Hann kom tiltölulega edrú heim og lokunin tók á móti honum með skrautlegri glerflösku - engin merkimiða. The Shut-In hafði krafist þess að hann drekki hvert skot á sama hátt, beygði sig yfir borðið og greip tréskotglerglasið á milli tanna - útréttar hendur - stökk síðan upp svo fætur hans fóru frá jörðu. Í háloftunum barst áfengi niður háls hans. Hann hafði endað skotið upprétt, handleggirnir teygðir til himins og spýtt úr tréglerinu.

„Ahoy,“ sagði hann, samkvæmt leiðbeiningum The Shut-In.

Hann mundi eftir mörgum slíkum skotum og dularfullum undirleigumanni sínum sem gantaðist um hækkandi sjávarföll og alþjóðlega reikninga og grafna gersemar og illa farnar vakningar.

„Ahoy,“ sagði hann núna. „Fjandinn.“

Hann hallaði sér að flísunum og sprautaði dúkku af rakkremi á handarbakið og dreifði því á tékkana og hálsinn. Hann skrapp lóðrétta rönd niður hægri kinnina á sér. Nokkrum sköfum seinna, húsið hallaðist til hliðar.

Hann féll næstum nema að hann greip í sturtu fortjaldastöngina, sem brotnaði úr veggnum og hann féll samt, flæktur í sturtu fortjaldinu. Gólfið sló öxlina á honum.

"Helvítið?" sagði hann.

Hann reiknaði út að þetta væri jarðskjálfti þó hreyfingin hafi fundist of langdregin og slétt. Gólfborð skrikuðu sorgarlag hvals. Hann reis upp, nakinn og dreypandi vatn. Húsið skók aftur, erfiðara að þessu sinni. Eitthvað klemmdi þakið. Hann batt á skikkjuna sína og þurrkaði rakkremið af órakaða vinstri hluta andlitsins.

Þegar hann henti hurðinni sveigði húsið aftur og sló hann afturábak. Hilla í fjölskylduherberginu hrundi. Gleri stráð yfir gólf. Hann krabbaði í gangi í staðinn. Herbergið í lokuninni var með glugga sem sneri að bakgarðinum. Hann skrapp aftur á verki í lófum og fótum þar til axlirnar ýttu á lokuðu dyrnar.

Hann skreið inn og þefaði. Herbergið stinkaði af muggu svita og kertavaxi og þar undir sleipur ilmur af einhverju dauðu. Nóg sólarljós sippaði í gegnum teiknuðu blindurnar yfir rúmið til að sýna honum fjölda strandkorta, teikninga og handskrifaðra ljóða sem ná yfir næstum hvern tommu veggrýmis. Rauðir pinnar merktu bletti við ströndina á kortunum. Teikningarnar sýndu furðulegar skepnur sem koma upp úr sjónum - gegnheil dýr með gervi og mörg fögru augu og spiky vog og uppblásna poka. Sumir spjó eldi. Aðrir beittu löngum gaddasveipum. Útprentanir úr spjallrásum gáfu leiðbeiningar um skrýtnar uppskriftir og furðulega helgisiði.

Hann hrukkaði í nefinu og klifraði upp í rúm til að opna gluggann. Dýnan stunaði. Þegar hann dró upp blindurnar kipptist hjarta hans við.

Heilinn þyrlaðist í hauskúpunni.

Ekkert land. Engin hús. Engir bílar. Engir nágrannar.

Heimili hans flaut frjálslega á hafinu. Á himninum hótuðu þyrlandi óveðursský að gleypa lágt hangandi sól.

Hvert var heimurinn farinn?

Hann féll til hliðar og sló eitthvað stíft þakið teppinu. Það fannst mér - heilagur skítur - fótur.

Hjarta hans hamraði enn harðar, sem virtist ómögulegt. Titrandi hönd hans dró þykka teppið til baka. Ólyktin af dauðanum magnaðist. Andlit Keith starði upp með sljór augu í loftinu. Hann greip um öxl vinar síns og útsettu innvortis hans krepptust og rann niður fyrir neðan. Hann datt úr rúminu og skellti sér á gólfið.

Á sama tíma hrundi eitthvað út í stofu og í kjölfarið fylgdu þung spor. Hann leit tímanlega niður ganginn til að sjá ómannúðlegan skuggamynd koma í ljós. Framandi raddir skiptust á atkvæðum sem hljómuðu eins og drukknir hvalalög. Höfuðið snýst, hann vippaði afturábak undir rúminu.

Spor skunduðu niður ganginn. Tvö pör af framandi fótum stokkuð til sýnis - hreisturlegur flippers fylltur í inniskó úr tré. Innihald hillu hrundi til jarðar. Meira drukkið hvalalag.

Augu Murphy fóru vítt og breitt. Hann reyndi að hægja á önduninni en lungun voru eldheiðar stimplar. Hann kreisti hendurnar í greipar. Skelfilega myndin af líki Keith hélt áfram að blikka fyrir aftan augun á honum.

Köld hönd hvíldi aftan á hálsi hans. Hann öskraði næstum.

Rödd fyrir aftan hann sagði: „Það er allt í lagi. Þeir heyra ekki í þér. Þeir eru nánast heyrnarlausir hér fyrir ofan sjóinn. “

Hann hrökklaðist við hverju orði og bjóst við því að skrímslin myndu rífa rúmið upp og skera hann opinn eins og fiskur. Eins og Keith. En ef verurnar heyrðu röddina, sýndu þær það ekki.

"Ert þetta þú?" sagði hann og átti erfitt með að muna nafn Shut-In.

„Hvað er eftir af mér.“

„Hvað varð um Keith? Hverjir eru þessir hlutir? Hvað í fjandanum er í gangi? “

„Ég bauð Keith Gwanvobitha. Nauðsynlegt var að ljúka stefnunni. Undying Lord hefur blessað heim okkar með útliti sínu. Því miður hefur guð okkar keppinauta. Okkar var ekki eina stefnan. Baráttunni er lokið. Nú bíðum við eftir að guðirnir rísi aftur, því enginn guð deyr raunverulega. Það sem á enga fæðingu getur ekki átt raunverulegan dauða. “

Meðan Shut-In skrallaði, snéri Murphy höfði sínu - hársvörð og kjálki sem var kúptur á milli lindar og gólfs. Hann andaðist næstum þegar hann sá sambýlismann sinn. Allur litur hafði verið tæmdur frá andliti hans, sem nú lærði aftur á hann með augun sokkin djúpt í höfuðkúpuna. Þegar hann talaði datt tennur úr munni hans og stráðu á gólfið.

„Hvað í ósköpunum kom fyrir þig?“

„Ég átti eftir að endurgera í mynd ódauðlegs herra okkar, en nú rotnar sú mynd. Ég er rúst en þér, þér mun líða vel í þessum nýja heimi. “

„Hvað gerðir þú mér í gærkvöldi?“

„Farðu vel.“

„Hvað gerðirðu við Keith?“

„Farðu vel,“ hrópaði lokunin.

„Haltu kjafti,“ hvíslaði hann.

Hinn skakki undirleigjandi ýtti botni rúmsins upp á við þannig að hann skellti sér aftur á gólfið. Fölu varirnar drógu sig út í rictus bros. Framtenni skoppaði laus. Flipper fætur klemmdust yfir gólfið.

„Farðu vel,“ sagði sambýlismaður hans aftur.

Hálslegur tentacle festur á ökkla Murphy. Hræðsla soðin upp í bringu hans. Hann reyndi að sparka lausum en var hrakinn aftur á bak. Hann var nú hálfnaður út undir rúminu. Á hverju augnabliki bjóst hann við að óvarðir fætur hans yrðu stungnir, slegnir eða mulnir. Læti sveimaði í hauskúpu hans. Hann greip um úlnliðinn. Beinin innan í hita holdinu brakuðu undir taki Murphy.

Bros The Shut-In hrundi niður í glottandi glott. Hann flissaði eða kannski hágrét, ómögulegt að segja til um það.

„Farðu vel.“

„Fjandinn hafi það,“ sagði Murphy. "Hjálpaðu mér."

"Ég hef núþegar."

Murphy kreisti enn meira. Annar tentacle greip um annan ökklann á honum. Verurnar toguðu. Eitthvað stakk í rifbein hans og sársauki blossaði upp í honum. Úlnlið Shut-In hrundi, nú ekki stærra en kvistur. Handtak hans rann niður fyrir úlnliðinn að hendinni, þar sem viðkvæm bein smelltu og poppuðu.

„Farðu vel.“

Verurnar yuku aftur. Hann missti tökin. Þeir lyftu Murphy upp í loftið. Hann floppaði og flaggaði, nú augliti til auglitis við eina skepnuna. Andlit hennar var slímótt mósaík af rifnum skeljum sem voru troðnar inni í glerskál með diskókúlustærð fyllt með sjó. Þangfléttur svifu hvorum megin við andlit hennar. Skeljar og glitrandi vöðvar mynduðu búkinn, sem sat á því sem leit út eins og tveir gríðarlegir humarhalar. Sex þéttir handleggir stóðu út frá hliðum sínum og héldu hver um sig óðalblöð smíðuð úr löngum hryggjum og steypt á hlíf úr kóral og skel. Það þefaði af fiski og skólpi.

Þeir köstuðu honum út um útidyrnar, þar sem undarlegt siglingaskip var lagt. Nokkur möstur stóðu út eins og hryggur úr mörgum þilfari þess, sem virtust samanstendur af beinum og viði og frosnum sandi. Leðursegl hallaði frá möstrunum.

Hann sá ekki sólina aftur í svakalega langan tíma.

***

Í iðrum skipsins festu skepnurnar hann við borð og þrýstu á rauðheitt vörumerkijárn að rakaða hægri hlið andlitsins.

Sárandi hiti braust á kinnina, bergmálaði af ósýnilegu húðflúrunum sem kraumuðu á höndum og fótum. Hann beygði sig og öskraði. Þegar hinir trúuðu drógu járnið í burtu loðnuðu bitar af kolaðri holdi við það. Lyktin af brenndri húð stakk nösum hans.

Þeir flettu honum á kviðinn, neyddu sleipan leðurpoka yfir höfuð sér og bundu hendurnar fyrir aftan bak. Eitthvað blautt og sleipt rann yfir vinstri bleikan og hann óttaðist að þetta væri einhvers konar framandi forleikur. Þeir vöktu bleytuna í burtu, rifu bleikan naglann á sér með henni og skildu aðeins eftir rifið naglarúm og sárandi kvöl. Hann öskraði í pokann sinn.

Skröltandi hávaði sem hann þekkti sem hlátur bergmálaði í myrkri.

Hálkinn rann yfir vinstri hringfingur hans.

„Vinsamlegast,“ sagði hann. „Ekki.“

Einn af öðrum rifu þeir neglurnar af fingrum og tám. Þegar því var lokið lyftu tentacles og flippers honum upp í troðna loftið. Viður og málmur stunu og smelltu allt í kringum hann. Hann fann engan gola og taldi sig því vera í kvið skelfilega skipsins.

Dýrin hentu honum út í engu. Höfuð hans spunnist. Maginn á honum þyrlaðist. Hann lenti til hliðar á einhverju í senn hörðu og mjúku. Einhver gapti undir honum. Hann hafði lent á haug af líkum, sumir voru á lífi og aðrir eins líflausir og hrísgrjónapokar. Gróft stun frá manninum sem hann lenti á. Hann greip með bundnum höndum og greip fyrst mjúkan kvið og síðan mýkri bringu. Kona. Hún nöldraði og brenglaði.

„Fyrirgefðu,“ sagði hann.

Hún brást aðeins við með óskýrt nöldur og grátur. Óttinn rann út í æðum hans þegar hann ímyndaði sér hvað þeir hefðu gert henni. Brotnaði kjálka hennar? Klippa úr henni tunguna? Meira stunur og grátur pipraði myrkrið. Ótti og ógleði flæktist í kvið hans og loftaði upp í hálsinum á honum. Hann þurrkaðist upp í töskuna sem hylur höfuðið.

***

Skipið sigldi áfram.

Mínútur teygðar sig í klukkustundir í daga, greindar aðeins með hurðinni sem gjóst upp. Stundum stungu fangar þeirra hann í hrygginn með einhverju skörpu og heitu. Það virtist eins og pyntingar í fyrstu en seinna ákvað hann að það hlyti að hafa verið einhvers konar næring. Að öðru leiti hentu skrímslin nýjum föngum á hauginn. Sumir gætu samt talað.

„Þetta byrjaði með skotárás á munaðarleysingjahæli í Seattle,“ sagði tryggingafulltrúi frá Kansas City, „og fréttir bárust af nokkrum samstilltum morðum í Japan. Næst var Portúgal. Fréttamennirnir kölluðu það hryðjuverk í fyrstu. “

„Ég var seint að spila Mortal Kombat á netinu,“ sagði afleysingakennari frá Denver, „þegar skyndilega hvarf mótherji minn um miðjan leikinn. Ég stóð upp til að fá mér drykk og hitti tilfallandi fréttirnar. Upptökur úr farsímum höfðu lekið af glæpastað í Charleston. Skelfilegar myndir af blóðugum teikningum og öðrum táknum. “

Kaffistofumaður frá Hickam flugherstöðinni í Honolulu var vakinn með símtali frá kærastanum. „Hann sagði að öll stöðin væri á varðbergi, að einhver truflun hefði greinst bæði í Kyrrahafi og Atlantshafi. Þegar ég missti símtalið kveikti ég á sjónvarpinu og sá um öll morðin. Svo var myndefni tekið frá Atlantshafi. Risakló hækkaði upp á við. Það voru flóðbylgjuviðvaranir. Og þá flaut íbúðin mín í vatninu. Hvaða töfrar sem komu í veg fyrir að það sökkvi héldu vatninu gangandi. “

Dag eftir dag voru fangarnir til í myrkri. Hungur nagaði í maga Murphy. Fangarnir tóku vaktir sofandi hver á öðrum í mjóu gatinu. Ekki allir lifðu ferðina af. Líkin bjuggu til nógu þægileg rúm ef þú brotnaði beinin alveg rétt.

***

Eftir það sem hlýtur að hafa verið vikur brá skyndilegt hrollur um allt skipið. Hurðin að ofan klikkaði og hann studdi annað hvort annan fallandi fanga eða skot í hrygginn. Í staðinn vafðist eitthvað slímugt og langt um hann og hífði hann upp.

"Hvað er að gerast?" sagði hann. "Vinsamlegast hættu."

Samfangar hans lögðu fram svipaðar bæn og spurningar og bænir. Hann var borinn áfram, fyrst í köldu lofti - fersku lofti - síðan í kæfandi hita.

Slímugar hendur bundnar hendur hans og breiða handleggina breiða. Vöðvar hans öskruðu. Fangamenn hans hengdu hann útbreiddan á grófum vegg. Loksins var pokinn tekinn úr höfði hans.

Sveltandi augu hans götuðust næstum á daufu ljósi. Hann skeytti sér í andlit skrímslis, nema þessi var með hlífðargleraugu og ekki glerskál. Svartar slöngur runnu frá nösum hennar að tálkum í hálsi hans. Glansandi vog huldi sökktan kvið.

Hann var enn í því sem eftir var af baðsloppnum og þeir höfðu fest hann við innri vegg hringlaga bols. Skrímslið fyrir framan hann stóð á þröngum tískupalli úr tré sem hringsól þvermál skaftsins. Aðrir tískupallar voru festir fyrir neðan og ofan og meira en tugur manna - sumir naknir, aðrir klæddir - voru hengdir upp á veggi á hverju stigi. Gangstígarnir voru gerðir úr björguðum viði og málmi, en skaftveggurinn fannst mjúkur og grófur eins og kattartunga.

Skrímslin festu aðra menn við boginn vegg beggja vegna hans. Flestar verurnar voru með glerkúlur á höfði en sumar voru með hlífðargleraugu og slöngur. Þegar þeir höfðu bundið lokafangann dró skrímslin hvor um sig þykka slöngu upp úr veggnum og töluðu inn í þá, raddir þeirra voru hálar og slurra og magnaðar upp í hólfinu.

„Velkomin í verkjavélina. Þú sem ert ekki meðal hinna trúuðu mun nú þjást fyrir Drottin okkar Glandrictial. Þú munt endurvekja það sem ekki er hægt að drepa, það sem er alltaf ófætt og þar með að lokum eilíft. “

„Bíddu,“ sagði hann. „Vinsamlegast.“

Hinir trúuðu hundsuðu hann. Það hélt slöngunni fyrir framan hann. Skörp gaddur stóð út frá enda hans eins og þrír veiðikrókar sem haldið var saman af ryði.

„Þetta er tenging þín við nýja Guð þinn,“ sögðu þeir. „Nú munt þú dýrka fyrir þjáningaraltarinu.“

Það kýldi hann í þörmum og hann gapti. Hinn trúfasti ýtti túpunni á milli tanna. Hann reyndi að bíta niður, en það vippaði sér niður í hálsinn á honum eins og þykkur ormur. Hann kafnaði og krampaði og sputteraði þegar það vafðist inni í honum og brenglaði í þörmum hans. Allt í kringum hann hrukku samfangar hans og kvörtuðu og götnuðu.

Hreyfingar slöngunnar hættu. Hann hékk haltur og sveittur á veggnum. Nágrannar hans fóru að lokum líka. Eini hávaðinn var óljós veltingur í myrkri stigum fyrir ofan og neðan.

„Úr vatni ösku í heimi þínum mun nýr guð þinn lifa aftur og kyrr og alltaf,“ sagði hinn trúfasti. „Gefðu þér að öllu leyti þessa heilögu blessun.“ Eftir slátt sögðu þeir: „Amen.“

Ógnarstormur geisaði samstundis inn í honum, blandari sem jafnaði innra með honum og tyggði í leynilegum krókum hans. Hann öskraði um túpuna. Það gerðu þeir allir og rörin magnuðu upp öskur í skaftinu þannig að hávaðinn skarst í heila hans. Blóð rann úr eyrum hans.

***

Sorgin hélt áfram dag eftir dag. Hann gat aðeins mælt tímann með því að þykkna skeggið, sem spratt hægt aðeins frá ómerktum andliti hans.

Hatursfulli túpan í þörmum hans hlýtur að hafa veitt einhvers konar næringu, vegna þess að hann dó ekki úr ofþornun, þó að hungur leyndist stöðugt undir skarpari verkjum sem stungu í hann. Oftast var sárið - sem hann kallaði slönguna - í þörmum hans. Í annan tíma greip það sig í læri hans eða kæfði blíð lungu hans eða var rannsakað inni í nára. Þetta var eins og námuverkamaður sem leitaði stöðugt að ókönnuðum vasa þjáninga.

Þegar Hurt snerti hann á sérstakan nýjan hátt, tognaðist hryggurinn á honum og hann öskraði um túpuna og eyrun í honum sló og þvagblöðru hans drusluðu því litla sem það hélt. The Hurt lét hann sjaldan sofa og heldur honum á jaðri brjálæðisins. Hann átti samtöl við löngu látin gæludýr. Hann sá rigningu þar sem engin var - fjólubláir fitukúlur af glitandi vökva.

Þegar hálft skeggið kitlaði á bringunni á honum, tróð trúr maður Hurt út úr andliti hans. Hann reyndi að bölva yfir kvalurum sínum en gat aðeins skælt í nokkrum atkvæðum.

Fangamenn hans drógu hann og aðra fanga af veggnum. Hinir féllu á tískupallinn eins og tuskur. Hann hafði einhvern veginn styrk til að standa en lét sig velta. Hinir trúuðu stafluðu þeim á kerru og þegar þeim var hjólað í burtu, slógu aðrir trúfastir niður nú beran vegginn.

Þeir hentu föngunum í djúpan, lokaðan skurð sem þefaði af rotnun. Hann skreið yfir kippandi holdi og veikum beinum, gagnslausum olnbogum og tilgangslausum mjaðmabeinum.

„Ljúktu honum,“ sagði afleysingakennarinn frá Denver, rödd hennar rifin niður. „Dauði.“ Hann sá hana brjóta handlegg látins nágranna síns - samsetta beinbrot sem hún notaði til að höggva tindrandi slit í eigin barka.

Seinna notaði hann magann á henni sem kodda og sofnaði í djúpum svefni þar til tentacle lyfti honum upp úr skurðinum. Hinir trúuðu flokkuðu fangana í tvo hrúga - lifandi og dauðir. Hann var greinilega meðal hinna lifandi og henti sér á kerru sem hjólin tístu eins og mýs.

The Trúfasti lyfti honum aftur upp á vegginn ásamt samferðamönnum sínum og nýjum hópi nýliða.

„Velkominn í verkjavélina,“ sagði hinn trúi.

***

Tíminn teygði sig áfram. Skegg hans óx framhjá bringuvöðvum hans sem óútskýranlega bunguðu stærri. Það var eins og Hurt fæddist af honum, en húðflúraðir lófar og fætur hans söfnuðu á einhvern hátt styrk frá því líka.

Með hverri nýrri heimsókn í skotgrafirnar fann hann sig umkringdur hrjáðum líkömum og samt efldist hann, vopnin nú tónn og hörð eins og blaut reipi. Fangarnir sem hann kom fyrst með voru allir látnir.

Í skotgröfunum smakkaði hann fyrst mannakjöt. Þetta var fyrsta ánægjan sem hann þekkti síðan að eilífu, og hann gleypti munnfylli af læri þar til kviðinn verkjaði. Síðar tók hann öðrum ánægju af samfangum sínum. Sumar konur virtust njóta þess, þó að hann vildi frekar þegar þær veittu mótspyrnu. Hann tók þá með náladofnum lófum og grét síðan fyrir týnda mannkynið.

Hann óttaðist að hinir trúuðu myndu átta sig á því hve lengi hann hefði þolað og hversu sterkur hann yrði, en fljótlega áttaði hann sig á því að hann væri bara nautgripur fyrir þá - önnur andlitslaus tannhjól í guðagerðarvél þeirra.

Þegar hálft skeggið náði framhjá fölum meitlaða kvið hans galdraði hann fram vitlausa áætlun. Hann sóttist hvorki eftir kjöti né kynlífi í skotgröfunum. Nei, nú vantaði hann innyflum.

Hann reif garnirnar úr manni með fána ríkisríkisins Ohio húðflúraðan á framhandlegginn. Hann teygði þær á þykku stöngina sem náðu yfir frárennslisholu og lét dregið garnið vera bundið í skurðinum.

Önnur hringrás leið.

Hann sneri þörmum saman til að búa til sex langa strengi og slípa þá með mannlegu hjarta.

Önnur hringrás leið.

Hann smíðaði lítið hljóðfæri með mjaðmarbeini og hrygg. Hann raðaði í gegnum mörg bein á konu til að finna hentugt val.

Sársaukavélin var með tvær hurðir - ein leið að skurðunum og ein sem nýir fangar fóru inn um. Dyrnar stóðu opnar aðeins nógu lengi til að flutningabifreið nýrra nautgripa kæmist inn - þröngur gluggi tækifæranna.

Hurðirnar tvær stóðu báðum megin við skaftið. Hann þyrfti að berjast alla leið og aldrei væru innan við tugur Trúrra innan handar.

Þess vegna Gore gítarinn.

***

Síðast þegar Trúfasti tók hann úr skotgrafirunum hafði hann stungið tungubrotum í annað hvort eyrað og stungið gítarnum í tætta skikkjuna. Þeir hentu honum á kerruna. Hjólin vældu fyrir neðan hann þegar það hrökk niður göngin. Hurð sársaukavélarinnar laumaðist upp. Vagninn fór í gegn. Meira en tugur Trúaðra beið eftir að koma kjöti sínu á vegginn.

Tími til að rokka þessar mæðgurnar.

Hann greip Gore gítarinn og stökk af kerrunni. Verðirnir grenjuðu. Hann ýtti við fálmuðum fanga á næsta trúr. Þeir féllu í hrúgu. Hann rak Hurt út úr veggnum og ýtti túpunni á gítarstrengina.

Beinataka í hendi, sló á röð nótna - magnað skrik sem fékk veggina til að skjálfa. Jafnvel með bráðabirgðalausum eyrnatöppum sínum, gataði lagið enn í heila hans. Fangarnir öskruðu. Verðirnir í fiskiskálum féllu á hendur og hné. Þeir sem voru með hlífðargleraugu tóku höfuðið.

Hann hélt áfram að tralla. Framhandleggir hans verkjuðu. Í fingurgómunum brann hann. Fljótlega gerði blóð gítarstrengina hála.

Verðirnir stauluðust nær, brúnir fögnuðu.

Hann féll niður á annað hnéð og strammaði af fullum krafti. Sviti hellti af andliti hans. Næsti vörður huldi spíss sverði. Það sveigði sér nær, skugginn rann nú yfir honum. Vinsamlegast. Vinsamlegast. Hægri hönd hans óskýr með einbeittum hreyfingum. Vinstri fingur hans rannsökuðu og þrýstu á strengi í von um að finna seðilinn sem myndi koma hjálpræði hans.

Vörðurinn reisti sverðið. Murphy hélt áfram að dunda sér.

Allt í einu brotnuðu hnöttirnir sem þekja meirihluta höfðanna. Gler og lyktarvatn sprautað í allar áttir, tindrandi um axlirnar og stungið aftan í háls hans. Vörðurinn lagði sverðið niður á við, en hann hallaði sér til hliðar og sveiflaði Gore-gítarnum upp á við. Hið illa hljóðfæri brotnaði í óreiðu strengja. Vörðurinn hellti sér aftur á bak við tískupallinn en ekki áður en Murphy leysti hann af sverði sínu.

Flestir verðirnir lágu nú á tískupallinum og gáfu gagnslaust að þurru loftinu. Aðeins fjórir með hlífðargleraugu stóðu uppréttir og einn stóð næst útgöngudyrunum, þar sem kæfandi vörður lá nú kippandi og andaði.

Með öskri barðist Murphy sig í átt að útgöngunni, stakk og risti. Hann felldi fyrsta vörðinn. Nýju fangarnir á kerrunni hrukku og glímdu, en þeir voru bundnir og lítið hjálpaðir núna. Seinni vörðurinn hélt upp stuttu spjóti. Murphy ákærði, skellti verunni í vegginn, stakk hann í þörmum og hrifsaði vopnið. Hann sveiflaðist og kastaði spjótinu að vörðunni í dyragættinni. Það sló hann á milli herðablaðanna. Hann féll til jarðar og grenjaði dapurlegt lag.

Fjórði vörðurinn blés í litla spíralskel, sem gaf út djúpa nótu. Murphy stakk vörðuna í gegnum hálsinn, en of seint. Viðvörunar athugasemdin bergmálaði þegar í gegnum sársaukavélina. Fleiri verðir myndu koma.

Hann losaði fangana á kerrunni, fjölbreytta áhöfn fjögurra karla og tveggja kvenna, allar með skítugt hár, skælandi augu, sólbrennt hold og mörg ör.

„Gríptu til vopna,“ sagði hann. „Við verðum að fara núna.“

Hann leiddi þá niður ganginn, sverðið þétt í hverri pulsandi hendi. Fyrsta bylgja varðskipsins réðst á hann og hann kafaði meðal þeirra eins og maður, sem hann hélt í raun að hann væri, vegna þess að fætur hans og hendur slógu af hefndarástandi sem fengu öræfi og dreifðust um hundruð heima og hann vissi að hann var peð í fornu stríði en jafnvel peð getur verið munurinn á sigri og ósigri. Hann hausaði eina skepnuna af með grimmri sneið af blaðinu sínu og greip - enn í krabbameini hennar - kippti - notaði höfuðkúpuna sem mace þangað til hún var ekkert nema kvoða heilabrot og beinbrot.

Þegar fyrsta bardaga var lokið voru aðeins þrír flóttamannanna nógu hæfir til að standa. Ein kvennanna hafði fengið skurð á læri og lá blæðandi á gólfinu. Hann stakk hana í augað - augað sem hún var eftir fór út um allt og starði heimskulega á blaðið - og skipaði hinum að fylgja sér.

***

Verðirnir virtust illa í stakk búnir til mótspyrna, því Murphy var í hverri röð tekið á móti með læti og undrun. Hann rakst fljótlega á eins konar vinnslusvæði þar sem nýkomnir menn voru merktir og pokaðir og bundnir og leystir af neglunum. Hann frelsaði þá og sendi kvalara sína.

„Komdu, fjandinn,“ sagði hann og hataði kornið í særðum hálsinum.

Að lokum leiddi hann hljómsveit ef til vill tuttugu flóttamanna í gegnum þröngt rör upp á yfirborð fangelsisins. Hann bjóst við að anda að sér fersku lofti en ytra lyktaði af rotnum fiski og súrri rigningu. Hann bjóst við sólarljósi og bláum himni en fann í staðinn hálft tungl hangandi skekkt meðal grænra glóandi stjarna. Undarlegur haze hékk á himninum, ekki myrkvaði stjörnurnar heldur lagaði þær litinn á baunasúpu. Fangelsið þeirra, uppgötvaði hann, var fljótandi lík hvers guðs sem hálfvitarnir höfðu valið að tilbiðja. Hinn dauði hlutur teygði sig svo stórt að hann gat ekki séð allt umfang þess. Ef hann þyrfti að giska myndi hann ímynda sér það stærra en Manhattan.

Hann átti síðar eftir að læra að þessi guð var einn af nokkrum sem risu frá einhverri annarri veraldar gátt undir hafdjúpinu. Gífurleg lík þeirra höfðu flætt yfir hnöttinn - eins og feitur maður steypti sér í baðkar - og lík þeirra ásamt flaki mannlegrar siðmenningar höfðu mengað hið óaðfinnanlega heimshaf.

Slöpp flak guðsins teygði sig út í mílur. Brynjaðir blóðflögur á stærð við skýjakljúfa sökktu niður í djammandi hold sitt.

Úrval af húsum og fjölbýlishúsum og jafnvel hlöðu flaut á óútskýranlegan hátt í vatninu, allt saman þétt með þykku reipi og lagðist að bryggju við lík guðsins. Heimili hans rak á meðal þeirra. Sama geimveruskipið og lagðist að bryggju við hús hans flaut á jaðri þessarar undarlegu samsteypu.

Skólar dauðra fiska rak í vatninu, augun hrökkluðust saman og munnurinn rann upp. Hjörð fluglausra fugla svifu meðal þeirra, vængir breiddust út og rifnuðu eins og engir sem voru fluglausir.

„Við förum aftur fyrir hina,“ sagði hann.

Grannur maður með lúinn skegg hristi höfuðið. „Ég mun ekki fara þangað aftur.“

Hinir mögluðu varhugaverðan samning. Reiði þyrlaðist inn í Murphy. Í sannleika sagt var honum sama um píndu sálirnar inni í Sársaukavélinni, en hann þurfti stærri áhöfn og gat ekki safnað þeim einum saman. Svo að hann gerði það sem hann gerði best - hann skrifaði sjálfur handrit.

„Mannkynið gæti verið nálægt útrýmingu,“ sagði hann. „Bræður okkar og systur í þessu líkamsfangelsi geta verið allt sem eftir er. Ef við snúum baki við þeim gætum við verið að svíkja allt mannkynið svikara. Þetta gæti verið eina tækifærið okkar til að bjarga þeim frá þjáningarlífi til að fæða guðinn sem trúfastur hefur þegar tekið svo mikið frá okkur. Ég, fyrir einn, get ekki lifað með þessa þyngd sem er pressuð á sál mína. “

Hann hló næstum þessum síðustu orðum, því að hann vissi að sálin hafði fyrir löngu verið mulin niður í fúlan leif.

„Þú getur gripið árar og róið fyrir frelsi þitt eða þú getur tekið sverð og barist fyrir hjálpræði mannkyns.“ Hann hélt uppi blóðugum sverðum. Fólkið fiktaði. Hann þurfti að loka sterkur. Hann lagði hönd yfir bringuna. „Haltu því vali í hjarta þínu. Láttu svarið bergmála í æðum þínum. “

Blóðugur og svartur mannfjöldinn starði aftur á hann og sveiflaði á risa líkið. Sjúkar öldur klappuðu á lafandi guð holdið. Máfur flaug að þeim frá endalausu hafinu og hrapaði á rotnandi strönd. Það floppaði og flögraði áður en það fann frið.

***

Á vel upplýsta sviði Nýja leikhússins flýgur dúfa - ekki töff mávi - yfir leikara sem saman eru komnir. Það hrynur ekki en svífur í staðinn yfir ánægða mannfjöldann. Leikarinn sem lýsir Halfbeard leggur hönd - loforð um trúnaðarstíl - yfir bólgandi bringuna og segir: „Haltu því vali í hjarta þínu, systkini, og láttu svarið bergmála í æðum þínum.“

Orðin blómstra meðal fyrirliggjandi bleikara sem smíðuð eru úr járni og rekaviði - nú situr hún fyrir fjölbreytt úrval af námumönnum, börnum, sjómönnum, kafara í borginni og guðdómabændum.

Halfbeard sjálfur situr djúpt í áhorfendum. Rakinn skikkja hans hangir þungt af saltvatni og meira en lítið blóð. Sárin í bringunni hamast reiðilega. Bölvuðu hendur og fætur hans tyggja sársaukann og fæða honum hann aftur.

Hann kímir við leiksýninguna og nöldrar í sundur guðskjálfta. Leikarinn sem lýsir honum vinnur nægilega vel og baðsloppsbúningurinn hans er átakanlega líkur raunverulegri grein. Á einni bardagaatriðinu hangir hálfskeggið laus frá andliti hans, en áhorfendur virðast of uppteknir af þjóðsögunni til að láta sig það varða.

Rithöfundar þessa farsa hafa veitt honum ástaráhuga - brennandi dökkhærð kona sem þjónar sem fyrsti stýrimaður í mörgum hátíðlegum ævintýraævintýrum sínum. Saman halda þeir og dygg áhöfn hans að drepa marga trúfasta og bjarga óteljandi mannslífum. Brúður hans er drepin í lok fyrri gerðarinnar af nemesis hans, trúr herforingi sem næstum drepur Hálfskegg með óheillvænlegri gildru sem tekur þátt í kafbátum og höfrungum.

Í raunveruleikanum átti hann aldrei brúður. Hann tók marga elskendur meðan á ferðum sínum stóð - sumir viljugir en aðrir ekki - en enginn entist lengi. Hann átti aldrei fyrsta stýrimann og sagður dyggur áhöfn hans samanstóð af málaliðum og glæpamönnum og þrælum.

Hann hafði heldur ekki nememi.

Hann lifði ótal morðtilraunir af, þar á meðal árásina í kvöld. Og hann hefur enn djúpt vantraust á höfrungum. Hann drap hundruð trúrra, en myrti einnig óteljandi menn og lét aðeins lík sín eftir til að segja sögunni til að narta í fiska.

Þegar leið á seinni þáttinn er myrkrið dökkt. Leikarinn á sviðinu virðist hæðast að skelfilegri tilveru sinni. Uppklapp safnaðra áhorfenda þjónar honum aðeins til reiði og eykur sjálfsógeð hans. Hann hefur ekki matarlyst lengur, heldur afhendir það síðasta guðinn sinn skítlegan við barnið sem situr við hliðina á honum, klappar höfði stúlkunnar og rennur út í þröngar sundi Lunar Acres.

„Þú ert að fara?“ segir leikhússtarfsmaðurinn sem býr að aftari útgöngunni, óprúttinn ungur maður með hálsflúr og krókað nef. „En endirinn á enn eftir að koma.“

Hálfskeggur hristir hettuna með hettunni. „Ég óttast að endirinn muni aldrei koma.“

„Þetta er hvetjandi saga, er það ekki?“ segir verkamaðurinn. „Ég veit að það er ómögulegt, en mér finnst gaman að Hálfskegg sé ennþá þarna - siglir enn um hafið og herjar á hina trúuðu og fylgist með okkur öllum.“

„Af hverju er það ómögulegt?“

„Hann væri orðinn hundrað ára, varla í neinu ástandi til að særa neinn.“

„Þú myndir halda það, er það ekki?“ Hálfskeggur segir. „Hvað um atvikið fyrr í kvöld? Ég heyrði að Trúaðir réðust á mann sem leit út eins og Hálfskeggur. “

Hann yppir öxlum. „Erfitt að segja til um það. Hefði getað verið götuleikarar. Hefði getað verið einn af hálfgerðum svikurum. Ég hef séð heilar klíkur af þeim, mállaus börn með andlit þakin húðflúrum og halta fléttaða hálfskegg. Nei, hann er dáinn. Hann lifir aðeins í hjörtum okkar. “

„Segðu mér, sonur, hvað myndir þú segja við Halfbeard ef þú hittir hann einmitt á þessum götum þessa nótt?“

„Ó, ég myndi klappa honum og þakka kærlega fyrir margar fórnir hans.“

„Og hvað myndir þú bjóða honum?“

Starfsmaðurinn beitir kverkandi vörunum. „Hvað sem hann vildi reikna ég með.“

"Einmitt."

Hálfskegg kýlir manninn í hálsinn á sér og mylir út mjúku bitana sem myndu kalla hróp um hjálp. Hann dregur fórnarlamb sitt vafandi inn í dimmt húsasund. Skuggarnir lykta af pissi og rotnun. Hann sveipir dúndrandi höndum um háls starfsmannsins og kreistir. Sólbrennt andlit fíflsins dökknar. Augu hans bulla.

Allan tímann tifar kjötið af lófum og fótum Hálfskeggs ljúffengt. Hann hefur lært í gegnum tíðina að svelta ekki slíkar máltíðir eins og svangur úlfur, frekar að sopa sársauka og ótta. Með því breytir hann lífi þessa manns frá máltíð í veislu. Eins og siðmenntaður maður notar hann jafnvel hníf og gaffal.

Þegar hálfskegg rannsakar garnir með ryðguðum tönnum kippist fórnarlambið og krampar. Í fjarska fagna áhorfendur og klappa og stimpla fæturna. Höfuð hans svimnar. Lófaklappið magnast. Hann ímyndar sér að leikararnir hljóti að taka bogann. Kannski kyssir forystan drepna brúði hans eða feikar einn lokastungu við ósvífinn hans.

„Slíkir hlutir eins og hetjur og illmenni eru goðsagnir,“ segir Hálfskeggur við blóðugt ruglið fyrir neðan sig. „Hinn raunverulegi illi leynist innra með okkur. Það hvíslar undir rúmum okkar og klæjar í lófana og dansar undir fótum okkar. “

Klúðrið hrökklast í svörun.

„Ekki hafa áhyggjur. Við erum næstum búin. “

Fljótlega streymir fjöldinn framhjá. Strákar og stelpur stinga hver í aðra með illa gerðum leikfangssverðum sem leikhúsið selur. Karlar og konur ganga hönd í hönd og tala í gegnum breitt bros. Þegar síðasti þeirra fer framhjá og ljós Nýja leikhússins blikna út, þá klemmir hann í hjarta mannsins og faðmar að sér lokahnykkjurnar.

„Er þetta þar sem ég bý?“ segir hann. „Hérna í hjarta þínu?“

Maðurinn hrollur í síðasta skipti. Hann kastar því sem eftir er af honum í gráðugu froðusjó hafsins og stingur í fárviðri fimm vogir fórnarlambsins.

Hann gengur um myrkar götur að gamla húsinu sínu, liggjandi við jaðar Lunar Acres. Stígvélin klemmast yfir þakinu, niður stigann og á veröndina. Þaðan teygir sig hafið endalaust í leit að himninum. Þau tvö hittast aðeins í draumum.

Húsið lyktar af dauðanum, sama hversu mikið hann þrífur. Það er eins og geimurinn af verkum hans reimist. Hann hefði getað flutt fyrir löngu. Drottinn veit að hann hefur efni á því en það virðist viðeigandi að vera hér. Stundum þegar hann blundar í sófanum getur hann rifjað upp manninn sem hann var áður en heimurinn féll fyrir glímu framandi guða. Hann afklæðir sig og fer með vogina sem er frammi í gamla herbergið hans Keith. Hann leggur þá í bungandi dúkapoka og uppfærir bókaskrá sína. Gæfa hans er ruddaleg og fyllir herbergin sem áður voru hýst bæði af Keith og Shut-In.

Loksins sest hann í rúmið sitt. Gamli baðsloppurinn hans - fyrir löngu breyttur í sjóræningjabindi og þakinn slæmum saumum og handahófskenndum plástra - hangir á veggnum.

Svefn krefst hans fljótt.

Hann vaknar aðeins einu sinni á nóttunni og heyrir eins konar skvísandi uppstokkun í myrkri. Þreytt augu hans rannsaka skuggann. Yfir ganginum glitrar fölur pollur af holdi í grænu tunglsljósi. Það rennur nær. Ótti grípur um hrygg hans.

Málið glottir og hvíslar: „Farðu aftur að sofa. Gleymdu. “

Hann á við að grípa sverðið en lófar hans og fætur dofna, svíkja hann og festa hann í rúmið. Sýn hans dökknar. Hann heyrir dýrið renna nær og nöldrar nú hrópandi köll. Hold hans rennur yfir honum, kalt og feitt. Hann getur ekki öskrað. Það hvíslar að honum alla nóttina þar sem það vinnur skelfilegt verk sitt.

Eilífð seinna dregur dögun sig út úr drukknu brúnunum í heiminum. Hálfskeggur sest upp og andar. Hann hrasar inn í stofu og opnar dyrnar. Heimshafið sleikir við veröndina hans. Eins og alltaf dofnar minningin um heimsóknina í gærkvöldi. Læg hangandi sólin skríður yfir andlit hans, þar sem eintóm tár visnar og þornar á kinn. Það skilur eftir sig saltan slóð.